Escribo texto y soy actuante. He colaborado con la organización de espacios de reflexión sobre los estudios de género y literatura de viaje o extranjera. 

Me considero un extranjero dentro de mi propio país. Soy un disidente, cuerpa pura que siente intensamente.

​

​

UN ARTISTA DEL AYUNO:

 

Ahora recuerdo una imagen, de hecho, porosa 

Castigo de Dios por primeramente desobediencia/ 

Muchacha insolente. 

 

Sacrificio o castigo debido a su conducta será la eterna infantilización y sexual-mercantilización de su cuerpa

Ansiedad social y frustración. 

 

Porque existir flaca es un arte, 

 

                                       (because I've always lived in a different body than the one they see)

cómo me veo es quien soy?

 

Paradas nos dejaron frente al modelo imposible de belleza. Plural siempre en femenino para dejar las cosas bien claras. Aunque yo no sepa quién soy.

y parado estaba yo solo frente a mí 

desnudo pero no era yo, era otra. Y no fue hasta mucho después que leí

 

Ayunar doce horas al día (durante un año) es ayunar medio año.

 

Este papel es horrible pero lo hacemos arte. Hacemos poesía con el nombre propio.

Este papel es arte horrible, del que se siente en el alma (aunque uno no crea en ella) 

La belleza de lo abyecto son las atracciones, las fuerzas universales opuestas. 

 

¿La guerra contra el cuerpo terminó? mtz...Esta trinchera es una locura, mami

La guerra está en boca de todas, balaceras y tortura estatal

o  incluso cuando insultamos o llamamos Otras 

porque la diferencia no nos separa sino que nos une porque todas nacimos humanas 

y porque todas nacimos con la diferencia encarnada

y de pronto una lonja sobre la otra y hay pelos y chichis y uno que otro testículo, y grasa del cuero cabelludo y penes chicos y vulvas grandes y todos son de colores distintos y todas somos humanas al fin 

 

Tiempos en que preguntas: ¿Cómo me veo? 

Y escuchas 

-muy corta- desarreglada o demasiado, comida, bebida, cogida, jodida. 

Eso somos pero no, porque hay cuerpa virtual

pero peor es tener hambre

                                              pero también la tienes.

 

                                  y no faltan ovarios para vivir a diente pelado, expuesto, sensible:

 

Objetos desde niñas y niñas para siempre. A las brujas y chamanas, amigas, hermanas… y a esta cuerpa, comed todas y atracarse d'esta carne

que es nueva y eterna gracias a ustedes, 

que a mí no me sirve ni pegada al hueso y 

ustedes con sus vidas famélicas pueden ocuparla mejor. 

Amén

​

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

​

 

Baño de género

 No sé si de mí se hizo un baby shower. Yo creo que sí. Me diagnosticaron y ahora estoy acá. 

Que según la regla capitalista, dicen, estoy mal por ser hombre. 

Pero diagnosticar un hombre desde el principio es una bendición según la ley del padre. 

Del hijo y ya sabes de quién...

la masculinidad es el mandato, raíz, problema matemático, nefasto e imposible de resolver sin violentar "y ahora (como shakira) estoy aquí queriendo convertir los campos en ciudad" 

 desde esa masculinidad que m'es yo mismo y Otro al mismo tiempo

 

Misterios de la masculinidad: ¿Qué queda si limpiamos las toxinas? 

mi yuxtaposición, la ironía de mi carácter.

un chimpancé con vestido y su bebé sentado al lado de morado 

tomando limonada en un suburbio, 

 acceso siquiera a estas cuestiones, primero va'l hambre

y yo siempre que quiero esto se me quita justo´l hambre un par de días porque el problema es lo otro de mí

o sea yo

y qué asco siento en los dedos, en las manos, en la boca, en la boca de mi estómago, hasta en los pies.                             - ¿Por qué te gustan los machotes? -No sé, te sirven de guía.

 si yo tuviera más dinero te invitaba todo, pero te amo con las manos y la lengua que es lo único propio y que realmente traigo pegado.

las personas con vulva en este país desaparecemos por minuto

así que aprovecha el tiempo 

porque cada que veas el sol hay que agradecer que puedes. Y cada que salga el sol esta vuelta sigue 

imagínate que te metieran a un barril enorme, vacío, y te hagan girar cuesta abajo a toda máquina. Así se siente ser terrícola. y nos queremos morir, de verdad que sí, porque el amor es la muerte. 

​




 

Oda a la madre cirquera

 

 Tengo toda la fuerza puesta en vivir más. Tengo una amiga psicoanalista que todo mide en pulsión de vida y muerte.

Antes, cualquier excusa para morir era buena 

ahora ansío cada cambio, cada segundo, cada minuto de cada año

la caída de mi cabellera y las canas 

cada quien su piel y sus manchas y sus pliegues. Quiero envejecer. Lo quiero todo. 

Que mi cuerpa narre mi historia, mi trauma, mi memoria. Hasta que me tiemble de viejo la voz

Que mis ojos necesiten aumento de lo mucho que han visto. 

vivir en tres siglos distintos, eso quiero.     Ciento y dos años. 

quiero vejez disidente, y mi cuerpa cuir independiente, interconectade.

circo maroma y teatro. a pesar de la esperanza de vida trans. treinta y cinco. Treinta y tres, como cristo.

quiero vivir más, lo quiero todo. 

 

Tercera década del siglo veintiuno

 

Una vez, una amiga me pidió que le leyera un poema de desamor. Desde entonces, como noté que no tenía ninguno, empecé unas líneas.

 

Es peligroso ser romántico en la tercera década del siglo-21. Para empezar: 

Yo romantizo cada encuentro, incluso los virtuales. Les doy corazón-estrellita para que se me guarden en el historial. Como cuando un crush me dice guapo. Eso lo guardo, y luego así voy repasando 

del amanecer al ocaso de nosotrxs. de tú y yo. 

y poco a poco

empieza a arder cada latido. lágrimas de luz en la carita de un niño  

Delicia de un contraste, de fuerzas opuestas pero no indisolubles, y del vértigo de verte a los ojos. 

Siento una caída al notar que vamos en mi coche y me dices 

que el olor que más rápido detecta     la nariz humana 

usualmente     es el de la lluvia.

y empieza a llover. 

Peligro: porque con muy poquito yo ya construí un mundo de palabras que te rodean. 

En dos visitas largas de tendidas pláticas y un beso mágico, 

yo ya tengo una lista de campos semánticos sobre naturaleza que rodean a cómo te estoy haciendo parte de mi mundo en mi cabeza

Invierno: con sensación de primavera, porque es febrero.  Frío de estar en esta ciudad. y frío de que no te conozco.

¿Y si es ella o es la idea de estar juntos?

Primavera: como la paleta de colores de tu instagram. Llena de verdes brillantes, rojos diversos, azules pardos y flores por todas partes. 

Otoño: colores naranjas como tu pelo, tus labios, 

Verano: suspiro y Agua. 

y es paradójico porque no sé si es puro deseo y añoranza de algo perdido que nunca se tuvo. 

Muero por decirte que te amo y aún no lo hago. aún no te amo, aún no te digo, aún no me muero. O si? A qué me refiero con amor, me dirías. 

No se puede amar a alguien tan rápido. Al menos no si no sabes todavía. Pero no es cierto. Quién dice qué se puede 

Aguas, te advierto que me voy a enamorar como príncipe azul. te voy a llevar flores y voy a pasar por ti, te voy a abrir las puertas y darte besos en el dorso de la mano. Te voy a leer poesía porque me recuerda a ti o algo que dijiste y voy a memorizar a que huelen tu cabeza y tus manos  

Cuidado porque estoy a punto de dedicarte todo mi tiempo. 

no. Cuidado yo

   Voy a portarme tan bien y tan comprometido que vas a salir huyendo. Esto es una amenaza.

POR QUÉ TE DEDICO TANTO TIEMPO SI NO TE CONOZCO. Ya no quiero dedicar tiempo si no es nunca nada puede ser mutuo, no seas ingenuo. 

Es tan imposible como "la experiencia universal"

Quiero ser vulnerable. diente pelado y tripa expuesta. volteado como calcetín. aunque duela? aunque ella no me quiera así? 

"YA LA GENTE ESTÁ VACÍA, YA NADIE SIENTE DE VERDAD" me dijeron en clase. 

pero yo soy como Pedro y mi lobo es el amor.

Soy un lunático parado en la cima de un monte que le aúlla 

al que cree que es el amor de su vida

pero es un molino de viento

 pero nadie lo escucha. Y parece 

Casi

Que no importa si escuchan

y qué hago si soy yo el único responsable de la decepción que, como al Quijote, le provoca vivir en otro mundo, uno de fantasía. la imaginación conlleva un gran poder y por lo tanto gran responsabilidad, niño-héroe de tu propia historia. 

No. Ojalá fuera como el Quijote y mi Dulcinea me acompañara a mis aventuras, o Sancho. No es cierto, yo no quiero eso. Y entonces qué chingados quiero. Y se repite todo una vez más. 

Los mitos del amor romántico: decía un live de @poligotitas.

Qué esperabas, Nicolás.

El amor no son un conjunto de hormonas. Quiero sentir que pertenezco. quiero caricias sin otra pretensión que la de sentirme cerca

No quiero seguir durmiendo en una y otra cama. quiero nido y casa pero transpiramos cultura posmoderna

y le voy a dar swipe a la derecha aún cuando no me gusta. porque se puede. y alguien hará lo mismo conmigo. Es la maldición romántica del siglo. amar es en todas las épocas un acto de revolución y resistencia. sólo es este el desamor de la mía.

Prometo no hacerte llorar. 

Ojalá mi palabra valiera lo mismo que la de un Samurai 

pero yo no puedo prometer nada.