JORGE LUIS GONZÁLEZ
Nací un 11 de Mayo de 1995 en Juchitán, Oaxaca, lugar que mi memoria sitúa entre el ruido ensordecedor de los zanates y una iguana plantada sobre un techo de adobe. Poco más tengo que decir sobre mi lugar de origen. Toda mi vida ha transcurrido en la Ciudad de México, donde ahora curso la licenciatura en Escritura Creativa y Literatura dentro del Claustro de Sor Juana. Mi trabajo, más que cualquier otra cosa, es pensar para lograr, algún día, abdicar del pensamiento. De ahí en fuera mi vida se la debo a la poesía: que sea ella la que hable por mí.
(In)flujo
Sólo estamos separados
por el temblor de una hoja
Jules Supervielle
Fluye el día que aún está naciendo,
celeridad en los pasos remotos.
Alguien quiere dar forma al olvido;
cae una hoja, resuena el instante.
Cerrar los ojos, abrir el tiempo,
¿quién grita al fondo de la mirada?
Fluye el día que aún está muriendo,
quedan relámpagos, incendios,
noche derramada en los pasos.
Abrir los ojos, cerrar el tiempo,
permanecer a punto de decir algo,
decirnos algo
y nunca terminar de callar.
Fluye la vida deshecha en un reflejo:
eco, máscara, fin infinito.
Fluye la muerte que aún
no termina de morir en nosotros.
Límite
De dónde llovían tantos pájaros sobre mi calle
-uno ya no sabe lo que es una nube-.
Ese árbol que emigra a su destino
siempre hacia sí mismo
no responde sino a las flores
y este vago rumor de mi ventana
anda indeciso entre uno y otro reflejo.
Pero dónde está el fin de las cosas.
Todos los pájaros anidan al fin en mi pecho.
¿Quién?
Cae la lluvia o caigo en ella,
entra por el recuerdo, pero no me abandona:
es el tiempo que me envuelve.
Ahí mi camino es circular,
en lo preciso e impreciso, entre carne y sueño.
Aunque estas horas son tan inaccesibles
como el propio cuerpo,
volvemos
indefinidos de cualquier caricia,
sin erotismo, sin sangre que nos aguarde,
porque el mundo sólo habla en estertores
y entre mi garganta y mi voz
un jardín se puebla con lejanía.
No será posible entonces tacto alguno
en esta dimensión de cinco dedos
que muere en la costumbre.
No será posible entonces nombrar los siglos,
o llamarse Jorge, Ulises, César.
El tiempo olvidó su edad.
Pero todas las profecías siguen aquí en mi rostro.
Nadie sabe cuándo las encontraremos
o cuando saldrán a buscarnos.
Instante
El mar que se mece de infinito a infinito
volvió con el alba dormida en el rostro.
Mientras las golondrinas viajaban
entre las prisiones del viento
un astro confundido
bajó a encender mi lámpara.
La arena dejó pedazos de sombra en el tiempo:
¿son horas? Sonoras pasan las olas
que son para no ser en esta orilla
donde siempre parto hacia mí mismo.
Resonancias
A Cynthia Guevara
Los días cuelgan de las nubes y bajan
entre lenguas de viento
a mecernos en la realidad.
Aquí
abajo
hay ojos que sienten
manos que miran
labios que sueñan.
El viento apaga la canción del olvido,
al escucharla te escucho,
al sentirla te siento.
Aquí
abajo
hay tiempo que te espera
¿hoy es? ¿oyes el tiempo desnudo?
Aquí
abajo
hay palomas atadas a mis oídos
sólo tú las liberas
pueblas el cielo con alas
nace la luz
duermes en un reflejo
despiertas en otro.
Aquí
abajo
resuena el mundo en tu cuerpo.
Semejanzas
He olvidado mi parentesco.
Cuando sueño, sueño conmigo,
pero es otro quien sueña,
y al despertar, tampoco soy yo mismo.
Al tender mis manos para tocarme,
para sitiarme en el tacto reprimido,
¿qué es lo que toco?
¿eres tú?, ¿soy yo?
¿alguien idéntico?
y sin embargo tan distante…
Ni al hablar ni al sentir estoy cerca
pues todo se reproduce como un vago
destino fuera de mí mismo.
Y aún pareciéndome ya soy el otro
que anhela ser aquel abandonado
en la sombra de sí mismo.
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